Анта Р.
Время от времени.
Мы улыбаемся и машем,
Концептуально держим хрен -
Ах, ять его в дискурс! Однако ж -
Модерн.

На меня обвалилась куча каких-то умных книжек, а я по-прежнему не понимаю, что такое топология. Зато стихи:
Запилим песнь о смерти и любви!
Спросите у Джульетты с Беатриче -
Какого черта черт под лавкой хнычет?
Какого беса, бес его возьми?
Какого беса, бес ему в ребро!
Чтоб по весне не вылупилась Ева;
Не затоптала конница посевы;
Монетами не стало серебро.
Их тридцать штук, почти как лет — тебе.
Земную жизнь пройдя на четверть с точкой,
Набей на плиты смайлик, чтобы точно
Твой экзерсис был сказан и допет.

и вот еще:
Есть тонкие, властительные руки
Меж контуром и запахом сукна.
Так силуэт не виден из окна,
Но выдает себя сердечным стуком;
Так образы измены и экстаза
Застыли, будто тонкая рука.
Которая переживет века,
Вцепившись в мягкий мозг моих фантазий.

Этим стишкам уже больше месяца, но они какие-то сырые все равно, поэтому пусть будет тег "черновик". Последний вообще внезапно навеян реальными событиями. Я опять возжелал и опять не переспал, в смысле. Это очень странное чувство) Ну и Брюсов, его сонет к форме я извращаю с периодичностью раз в неделю.

@темы: черновик